5 novembre 2008
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Temps d’automne où rien ne résonne.
Silence bruyant comme une cloche de Notre-Dame.
Le vent fini de moucher la flamme.
Le chant se brise dans la gorge. Le cœur est aphone.
Le jardin se dépeuple comme avance le désert.
Les feuilles tombent et deviennent souvenirs.
Les jours sont courts et le soleil oublie de luire.
La pluie recouvre l’envie d’un morceau d’hiver.
Le temps n’est qu’une roue.
Ce qui est mort, renaîtra dans les cendres.
Ce qui est vie, mourra sans esclandres.
Le temps n’est qu’une roue.
Temps d’automne où le cœur s’endort.
Les sentiments se font la belle,
Comme les hirondelles.
La pluie tombe, un peu plus fort.