Les pluies acides du printemps

Les fleurs ont séchées

Dans l'aube glacée.

Les épines sont revigorées

Par la pluie d'yeux fatigués.

Le printemps galope sur le vent

Et le jardin reste abandonné.

Plus personne ici ne vient prendre le temps,

Plus jamais.

L'air du temps dessèche les sentiments,

La vie se retrouve dépouillée de saveurs.

L'air du temps corrode le champ,

C'est le temps de l'erreur.

Les fleurs ont séchées

Mortes dans le gel de l'hiver

L'heure n'est pas à planter

Mais à défricher l'hier.

Plus personne ne vient ici

Les mots ne chanteront plus jamais

Ne vient seulement que la pluie

C'est le début qui rejoint la fin, ce matin.

Petit morçeau de musique pour accompagner les mots, ici