La page blanche

C'est une page blanche pleine de vide.

C'est une page blanche sur laquelle, plus rien ne sera dit.

Blanche et pourtant pleine de taches indélébiles

Tachée de mots qui ne parlent plus, qui ne savent plus pourquoi ils sont la.

C'est la page blanche du silence

De celui qui n'a plus rien à dire.

Ou ne sais plus par quoi commencer.

L'encre est évaporée.

C'est la page blanche où devais s'écrire l'amour, la vie, le temps.

Les caresses et les doux soupirs.

Blanche elle est, blanche elle restera.

L'encre est asséchée, le coeur atrophié

La plume cassée.

C'est une page blanche qui finira peut être déchirée

Comme tant d'autres.

Le temps n'est pas innocent et la plume parfois assassine.

Le temps ne soulève plus aucun vents et les mots tombent sur les rocher

Plutôt que sur la feuille de papier.

C'est une page blanche pleine de vide.

C'est une page blanche sur laquelle, plus rien ne sera dit.

Comments

[Morgane]

Ah les pages blanches, on les a tous connu au moins une fois je crois ^^ Bon redevenons sérieux, j'ai beaucoup ce poème, mais alors vraiment beaucoup beaucoup beaucoup. Il y a de superbes images (j'aime particulièrement "Le temps n'est pas innocent et la plume parfois assassine") et franchement, écrire sur ce thème, c'est vraiment un beau pied de nez à la page blanche :pBravo, bisous !

[TreiZe]

Les pages blanches, paradoxalement font chiées....lol.Plus sérieusement, la page blanche est une image encore une fois. De quoi ? hé hé, je ne dirais pas évidemment.Content qu'il te plaise en tout cas.Gros bisous